немного психоанализараньше мне было просто заплакать, истерически реветь в подушку и портить свои и без того испорченные нервы.
раньше мне было легко писать стихотворения. строки и рифмы сами появлялись в сознании, маячили в ожидании того, когда же их используют по назначению.
раньше мне было так мало лет и я так мало знал о людях, что они казались мне замечательными даже в массе всех своих комплексов и недостатков.
сейчас я иногда сожалею о том, что мои розовые очки разбились, возможно, слишком рано, когда я не был к этому готов.
сейчас я стал черствым и бесчувственным эгоистом.
и я не имею ни малейшего понятия о том, к чему я приду в конечном счете.